Querido tempo...

- Moça..moça! Por favor, será que poderia me informar as horas? 

Ergui minha cabeça, tirando toda a atenção de meu livro, e me deparei com um belo homem de cabelo todo desgrenhado, vestido de social e dono de um dos melhores olhos cor de mel que eu já havia visto […]

- Está com pressa? 

- Na verdade, um pouco - ele sorri meio sem jeito. 

- Para onde vai? 

- Poderia apenas me informar as horas? - ele responde secamente. 

- Não. 

- Não?

- Não. 

- E porque não? 

- Porque tens pressa.

- Não entendo. 

- Ninguém entende. 

Voltei a atenção para o meu livro, dando a entender que o assunto acabara. O tal moço permaneceu em minha frente inquieto por alguns segundos - três no máximo - e se distanciou atordoado. Passado alguns minutos, o tal moço de cabelo desgrenhado senta ao meu lado.

- Voltou? - Perguntei sem tirar à atenção de meu livro.

- Voltei

- Não estava com pressa?

- Estava.

- E para onde foi parar essa sua pressa?

- Em uma garota cujo os olhos são pretos, um preto intenso que dá medo. Parece que ela não gosta muito de gente apressada. E queria saber o porque, por isso voltei. - Ele encara meu rosto, fazendo com que eu fique enrubescida.

(Fecho meu livro e o encaro com intensidade.)

- Gosto de observar. Gosto de quem observa. Gosto de perceber a simplicidade das coisas, a naturalidade da cidade, os detalhes.. E a pressa... Bem, a pressa não presta. 

- Entendo. Mas porque deduziu que eu não sou um observador?

- Porque eu te vejo todos os dias passando por este parque, correndo contra o tempo, ofegante, apressado […]

- Me vê? 

- Vejo. 

- Eu também te vejo. Sentada todos os dias neste mesmo banco, perdida no tempo, na história de seu livro. Você chega aqui por volta das sete da manhã, respira fundo e sorri, seu sorriso é lindo por falar nisso. E essa já é a quinquagésima vez que você vem neste parque e se senta neste mesmo banco e você sempre traz uma maçã junto a ti e a come por volta das nove da manhã e joga as sementes para os pássaros […]

- Como você sabe disso tudo? - Pergunto com os olhos arregalados de surpresa, abobada.

- Porque eu te observo menina. Te observo todos os dias. E é por isso que eu sempre me atraso.